“行了，”陈文打断他，“别煽情了，我受不了这个。”
陈武笑了一下，没再说下去。
两个人站在田埂上，喝着绿豆汤，看着夕阳慢慢沉入海面。
天边的云被染成了橘红色，一层一层的，像泼了颜料的画布。海面上铺满了碎金，波光粼粼，晃得人眼花。
海风吹过来，带着咸味和凉意，吹在汗湿的衣服上，让人忍不住打个哆嗦。
“明天，”陈文开口，“六点，我还来。”
陈武看了他一眼，想说“不用来了”，但话到嘴边变成了：“好。”
“你那五百块，先不急。”陈文又补了一句。
陈武呆了一下，然后笑了。
“哥，”陈武说，“你这人说话真是……八百个弯。”
陈文：“怎么？”
陈武：“你直接说‘那五百块不用还了’不就完了吗？非要说什么‘先不急’。”
“谁说不用还了？”陈文瞪了他一眼，“我说的是‘先不急’，听懂了吗？‘先’不急，不代表永远不急。”
“行行行，”陈武举起双手投降，“还还还，一定还。”
夕阳把两个人的影子拉得很长很长，投在紫菜田里，像两根细长的竹竿。
潮水开始涨了，一波一波地漫上来，淹没了岸边的石头，发出“咕噜咕噜”的声音。
陈文把杯子里的绿豆汤喝完，把杯子还给陈武。
“走了，”陈文道，“明天见。”
陈武接过杯子，“明天见。”
陈文上了车，发动引擎，摇下车窗，看了陈武一眼。
陈武站在原地，一手拎着保温瓶，一手拿着两个搪瓷杯，草帽歪了也没扶，像一根刚从海里捞上来的电线杆子。
陈文笑了笑，踩下油门，车子沿着土路颠簸着开走了。
后视镜里，陈武的身影越来越小，最后变成了田埂上的一个小黑点。
和昨天一样。但今天的那个小黑点，好像比昨天站得直了一些。
陈文回到家，天已经黑了。
母亲在厨房里炒菜，油烟味从窗户里飘出来，整个院子都是葱花爆炒的香味。
父亲坐在院子里的藤椅上，手里拿着一把蒲扇，有一搭没一搭地摇着。
“回来了？”父亲问。
“嗯。”陈文答。
“吃了没？”父亲。
“没。”陈文。
“你妈炖了排骨汤，先去盛一碗垫垫肚子。”父亲。
陈文洗了手，走进厨房。
老妈正在灶台前忙活，炖锅里的排骨汤咕嘟咕嘟地冒着泡，香气扑鼻。
“妈，我回来了。”陈文跟母亲打招呼。
“哎，回来了？”母亲转过身来，上下打量了他一眼，“你这一身泥……下田了？”
陈文：“嗯。”
母亲拿了个碗，“你弟那边怎么样？”
陈文：“还行，收了一半了，明天再收一天就差不多了。”
“那就好。”老妈点了点头，盛了一碗排骨汤递给他，“先喝汤，饭马上就好。”
陈文端着碗走到院子里，坐在父亲旁边的凳子上，喝了一口汤。
排骨炖得很烂，汤里放了玉米和胡萝卜，甜甜的，喝下去整个人都暖了。
“陈武今天怎么样？”父亲问。
“还行，手划了一道口子，我给包了。”陈文喝着汤回答。
父亲：“严重吗？”
陈文：“不严重，就是绳子勒的。”
父亲点了点头，摇着蒲扇，不再说话。
院子里有一棵老龙眼树，是陈文小时候种的，现在已经长到两层楼高了。树冠像一把大伞，遮住了半个院子。风从树叶间穿过，发出“沙沙”的声音，像在说着什么悄悄话。
陈文喝着汤，抬头看了眼天上的星星。
今晚的星星很少，只有稀稀拉拉的几颗挂在天空，像是被人随手撒上去的。月亮也不亮，被一层薄薄的云遮住了，朦朦胧胧的，像一个蒙着面纱的女人。
这种天象，不太对。
“爸，”陈文开口，“那个台风，你觉得会来吗？”
父亲沉默了一会儿，慢慢地说：“会来。”
陈文：“你怎么知道？”
“你闻闻这风，”父亲吸了吸鼻子，“有股腥味，比平时重，海里的东西闻到了风的味道，都会往深海跑，所以近海的水会变清，风里带的腥味就是从深海飘过来的。”
陈文也吸了一口空气，好像也闻到了，也没闻到。
但确实，今晚的风有一股不对劲的味道。不是平时那种淡淡的咸腥，而是一种更浓、更冲、更让人不舒服的气味，像是什么东西腐烂了一样。
“明天赶紧收，”父亲说，“能收多少收多少。收不完的……就算了，老天爷要收回去的东西，拦不住。”
陈文握着碗的手紧了一下。
陈文不信命。从小到大，他就不信命。
当年他手里只有两百块钱，连个像样的摊位都租不起，所有人都不看好他，说他一个刚毕业什么都没有的穷小子还想开店？做梦吧。
他没听，做成了。
现在他站在这里，开着镇上最大的建材店，穿着白衬衫，喝着排骨汤。这就是他“不信命”的结果。
所以父亲说“老天爷要收回去的东西，你拦不住”，陈文不同意。
他想和命运较较劲。不是为了紫菜，是为了陈武。
为了那个蹲在田埂上、晒得黑红、手上全是口子、却还在傻笑着说“我想证明一下”的弟弟。
陈文把碗里的汤喝完，站起来。“爸，我回去了。”
“这么晚了还回去？住下吧。”父亲放下手里的蒲扇。
陈文：“不了，明天早上还要早起。”
父亲看了他一眼，没再挽留。
陈文去厨房和母亲说了声，就往院子外走。
陈文走到门口，又回头说了一句：“爸，台风的事，你别担心。我会处理好的。”
父亲看着他，眼神里有一种陈文说不清的东西，像是欣慰，又像是心疼。
“去吧，”父亲说，“路上开车慢点。”
陈文点了点头，上了车。