沈遥把那句话在心里过了一遍——王鹤笙住在城外，离柳家堡不远。陆鹤亭在柳家堡被圈了三年，王鹤笙就在几里外。两人之间隔着几片田和一道矮坡，却从来没有见过面。

“王鹤笙这个人，”他问，“你了解多少？”

“不多。只知道他跟了赵文远八年，从京城跟到边关，赵文远走到哪儿都带着他。”刘子正说到“八年”时，语气似乎平淡，但眉头微微动了一下，像是在斟酌该不该说下去。他想了想，还是补了一句：“八年前赵文远还在兵部做郎中的时候，王鹤笙就是他手底下的书办。算得上是心腹里的心腹。”

八年。一个在边关摸爬滚打、替赵文远管着私账的心腹——手里的东西一定比军需处多得多。沈遥把那张纸条折好，揣进怀里，对刘子正说：“账本放回去，关好门，就当今晚没有人来过。”

刘子正没有追问，转身去把络腮胡翻乱的东西归位。沈遥走到门口，拉开门，夜风灌进来，把他的衣摆吹得猎猎作响。天边还没有亮，军营里的火把在风中摇晃着，明灭不定。

他走出军需处的时候，方砚秋从暗处闪出来，像一条在墙根下等了很久的影子。“你进去了快半个时辰，”他低声说，“我以为你被逮住了。”

“没被逮住，但被人发现了一点东西。”

“什么东西？”

“城外还有一个。”

方砚秋没有继续问。他擅长送信，不擅长破案，但他知道什么时候该闭嘴。两个人沿着来路返回，穿过营门的时候，左边第三个守兵换了一个人，不是之前那个了。换防了。方砚秋落后半步，与那个新换上的守兵擦肩而过，目光在那人腰间挂着的刀鞘上停了一下，又移开了。

出了军营的范围，沈遥在一棵枯树旁勒住马，方砚秋也跟着停下来。“明天我去城外看王鹤笙的住处。”他说，“你留在军营附近盯着赵文远的动静，如果他动了，无论往哪个方向，你都别跟，回来告诉我。”

“要是赵文远往城外去了呢？”

“那他就会路过王鹤笙那间私宅，替我看着他怎么进去的就行。”

方砚秋没有反驳。他知道沈遥不让他跟着，不是因为嫌弃他慢，是因为城外比军营更危险。他只有一条好腿，跑起来比别人慢半拍，真出了事，他跑不掉。

“行，”他说，“你小心点。”

沈遥点了一下头，翻身上马。夜色仍然浓稠，但他骑着马慢慢走进那片灰蒙蒙的、天亮前最暗的时刻里。马走得稳，蹄声在冻土上闷闷地响，和风声混在一起，传不远。

他走了一程，回头望了一眼。嘉陵关已经成了一片模糊的、被夜色泡软了轮廓的黑影，像一只趴在山脚下的兽，闭着眼，沉沉地睡着。他想着王鹤笙这个名字，想着那张夹在账本里的草纸条，想着明天要去看的那间屋子。想着这些的时候，他没有想起谢时安——不是故意的，是注意力不够分了。但他骑马的身影落在地面上，被月光拉成一道细细的长影，跨过沟坎、草堆、石头，一直延伸到很远的地方，像一条还没有断的线，一头系着他，另一头还绑在某个人手里，哪怕那人暂时看不见，也还攥着。