铃音放下书，轻手轻脚下了楼，假装只是口渴下来倒水。她端着杯子绕过楼梯拐角，正好和刚进门的狱寺打了个照面。

她的脚步顿住了。

他脸上全是伤，颧骨、嘴角、眉尾，青紫交叠着细密的血痕。卷起的袖口下，露出的手臂上布满了深深浅浅的灼伤和划痕，边缘泛着焦黑的痕迹，一看就是爆炸的余波。他的动作比平时慢了半拍，每次抬手都带着隐忍的僵直，可神情却冷得像覆了一层薄霜。看见她，他只抬了抬眼皮，目光从她脸上掠过，什么也没说，径直往楼梯走。

铃音皱了皱眉。这么重的伤，夏马尔怎么可能完全不管他？

她快步追上去，不由分说地拉住他的手腕，力道不大，却带着不容挣脱的坚定，把他按到餐桌旁的椅子上。她从柜子里翻出医疗箱，在他对面坐下，抽出棉签和药水，低下头开始处理他手臂上的伤口。

“怎么回事？”她的声音压得很低，像怕惊到什么。

狱寺没有回答。他偏着脸，下颌紧绷，眉间拧出深深的褶皱，眼底沉淀着一整天的挫败和疲倦，像沉在水底的碎砾，又冷又硌人。

“狱寺君？”她没有抬头，棉签轻轻擦拭着伤口边缘。

“好了吗？”他忽然开口，声音淡得像水，毫无温度，同时试图抽回手臂。

铃音没有松手。她的手指扣在他腕上，不重，却出乎意料的紧。狱寺试了一下，竟没抽出来。

那一瞬间，一整天堆积的挫败感像暗涌的潮水忽然漫过了堤坝。他觉得胸口闷得发胀，说不清来处的火从胃底往上烧，喉咙干得像吞了砂纸。

“放手！”

他的眼尾泛起一层薄红，猛地将手臂抽回。力道太大，铃音猝不及防地被甩开，后背磕在旁边的墙面上，发出一声闷响。

她愣在原地，眼里全是错愕。

“狱寺君？”

那个声音里没有责备，没有愤怒，甚至没有疼痛，只有一种茫然的、不解的疑惑。像一根极细的针，不偏不倚扎在他最薄的软肉上。

狱寺猛地别开脸，胸口剧烈起伏了两下，指甲掐进掌心。他几乎立刻就后悔了——他分明知道她什么都没做错，分明知道她只是在担心他，可他胸腔里那团乱糟糟的东西找不到出口，像被困在笼子里的野兽，只能朝离得最近的人龇牙。

“……抱歉，我先回房了。”他别过脸，就要转身上楼。

他刚转身，衣角却被轻轻攥住了。力道极轻，只捏了一小截布料，像怕拽疼他似的。

铃音不知道什么时候已经站到了他身后。她抬起头，声音被她压得很柔很平，像在安抚一头受了惊的兽：“是特训不顺利吗？还有时间，可以慢慢来。”

慢慢来。她说得真轻松啊。

狱寺咬着后槽牙，舌尖抵着上颚，把涌到喉头的话生生咽了回去。他不是不知道她在示好，他不是不知道她对他没有恶意。可就是因为她这样——这样理所当然地靠近他、替他包扎、用那种毫无防备的语气问“怎么回事”，才让他更清楚地看见自己和她的差距。

她凭空出现在他们生活里，背景干净得像一张白纸，偏偏十代目对她毫无保留地信任。她明明从不卑微讨好，却能让夏马尔一次次破例，能让她明明只是一个协助者，却比他这个自诩“左右手”的人更像一个可靠的存在。他嫉妒她——嫉妒得牙根发酸。可更令他难以忍受的是，他无法否认她的价值。她没有他那种能够随时赴死的觉悟，却轻易做到了他拼了命也做不到的事。

他甚至说不上来，到底是嫉妒她，还是看不起那个嫉妒她的自己。

他不想看见她。至少现在不想。

“与你无关。”

他的声音冷了下来，像门合上前最后一道缝里漏出的风。

“松手，别碍事。”

他说完便僵在原地，没有立刻甩开她的手，也没有回头看她。那截衣角还被她捏在指尖，轻得像一片叶子挂在他身上。他闭了闭眼，心底有个很小的声音在说：别说了，别再说下去了。可另一个更大的声音却堵在喉咙里，让他连一句“抱歉”都续不出来。

他只等了一个呼吸的功夫，然后就迈开步子，头也不回地上了楼。脚步声落在木阶上，一声比一声沉，像把什么东西狠狠踩进了地里。