江辞云站在原地，肩膀上的血还在流，可他感觉不到疼。他看见谢翎出手，看见那道白影在黑衣人中穿梭，看见那些黑衣人像稻草一样飞出去。那样的身手，那样的速度，那样的内力——不是练了三五年就能有的。他练了一辈子武，他知道。谢翎的武功，在他之上，在裴云昭之上，在他们所有人之上。
原来他会武功。原来他一直都会。那些柔弱，那些踉跄，那些走几步路就要喘的样子——都是装的。从一开始，就是装的。
裴云昭也站在那里，右臂上的伤口还在渗血，可他顾不上。他看着谢翎的背影，心里翻涌着说不清的滋味。他隐藏了那么多年的武功暴露了。
谢翎慢慢转过身。他看着江辞云肩膀上的伤口，看着裴云昭手臂上的血，看着那些染红的衣裳，脸色一下子变了。所有的冷冽、所有的从容，在这一刻全部碎掉了。
“你受伤了——”他快步走过去，声音发紧，伸手要去查看江辞云的伤口。
江辞云往后退了一步。
谢翎的手僵在半空。他看着江辞云的眼睛，那双眼睛里没有愤怒，没有质问，只有一种他看不懂的东西——像是隔着一层雾，雾后面是什么，他不知道。
“先止血。”谢翎收回手，转过身，走到何善面前，“药箱呢？”
何善从马车底下爬出来，腿都是软的。他刚才躲在车底下，亲眼看见谢翎出手，亲眼看见那些黑衣人像纸片一样飞出去。他哆哆嗦嗦地把药箱递过去，手一直在抖。
谢翎接过药箱，走回江辞云身边。“坐下，我给你上药。”
江辞云看着他，没有说话，也没有动。
谢翎抬起头，对上他的目光。那双眼睛还是那样，隔着一层雾。“先上药。”他的声音放轻了，“流了这么多血，会撑不住的。”
江辞云看了他很久，然后慢慢坐了下来。
谢翎蹲在他面前，打开药箱，拿出剪刀，小心地剪开江辞云肩膀上的衣裳。伤口露出来，前后贯穿，血还在往外涌。他的手稳极了，一点也看不出刚才的慌乱。
“会有点疼。”他低声说，拿起一块干净的布，蘸了药粉，按在伤口上。江辞云闷哼了一声，身体绷紧了。谢翎的手顿了顿，抬起头看他一眼，又低下头，继续上药。他的动作很轻，很仔细，像是在对待什么易碎的东西。布条一圈一圈地缠上去，缠得很紧，不松不紧，刚好能止住血。
裴云昭站在旁边，何善已经在帮他处理伤口了。
江辞云低下头，看着谢翎给他包扎。他的手很稳，动作很轻，低着头的时候，睫毛垂下来，在眼睑下投出一片阴影。这张脸他看了无数次，在醉春风的秋千上，在别苑的烛火下，在值房的门口，在马车的角落里。他以为他了解他，以为他看透了他，以为他只是一只受伤的小鸟，需要他的保护。原来他什么都不懂。
“好了。”谢翎把最后一圈布条系好，抬起头，对上江辞云的目光。
那双眼睛还是那样，隔着一层雾。他不知道那层雾后面是什么，是愤怒，是失望，还是别的什么。
“先回县城。”谢翎站起身，“何善，你看着他们的伤。路上别让伤口裂开。”何善连连点头。
谢翎走到马车边，把车夫的尸体从地上抱起来，放到路边，脱下自己的外衣盖在他脸上。然后他转过身，看了一眼满地狼藉。“小六子和栓柱怎么办？”周齐问。
“绑起来，扔车上。”江辞云的声音从身后传来，有些沙哑，但很稳。
谢翎没有回头，只是点了点头。周齐和何善一起动手，把昏迷的小六子和栓柱捆了个结结实实，扔到马车后面。
“走。”江辞云撑着剑站起来，肩膀上的伤疼得他直冒冷汗，可他咬着牙，一步一步走到马车边，爬了上去。
谢翎看着他，想伸手扶一把，手伸到一半，又缩了回去。他转过身，走到马车前面，拿起车夫留下的鞭子，坐到车夫的位置上。
“我来赶车。”他说。
马车在夜色里疾驰。车轮碾过碎石，溅起火星。谢翎坐在车夫的位置上，一手攥着缰绳，一手扬着鞭子。风吹过来，吹起他的头发，吹起他沾着血的白衣。他没有回头，他不敢回头。他不知道回了头，会看见什么样的眼神。
车厢里，江辞云靠在车壁上，闭着眼睛。肩膀上的伤口还在隐隐作痛，可他想的不是伤口。他想起谢翎出手的那一刻，那道白影在月光下掠过，快得像闪电。那样的身手，不是一朝一夕能练出来的。他练了这么多年武，他知道。他是什么人？他到底是什么人？一个普通的小倌，怎么会有这样的武功？他接近自己，到底是为了什么？为了那些案子吗？他是不是就是王易？那个五岁那年从大火里逃出来的孩子，那个回来复仇的人？
他睁开眼睛，看着对面的裴云昭。裴云昭也看着他，两个人的目光在黑暗中撞在一起，谁也没有说话。
青州府，知府府邸。
赵德柱在书房里来回踱步，走了一圈又一圈。桌上的茶已经凉透了，他没有喝。烛火跳动着，把他的影子投在墙上，忽长忽短，像一只困兽。派出去的人还没有消息，是死是活，他一点都不知道。
他停下来，走到窗前，推开窗户。外头黑漆漆的，什么也看不见。风吹进来，带着一股潮湿的泥土气，要下雨了。他缩回手，把窗户关上。
冼尚书的信只有一行字：“杀。不留活口。”他照办了。他派了最好的杀手，让那两个带路的小厮配合，设了埋伏。可是为什么还没有消息？他们得手了吗？还是失手了？如果失手了，那几个人会不会找上门来？
他又开始踱步，走了一圈，两圈，三圈。他停下脚步，走到书案前，拿起那封信，凑到烛火上。火舌舔上纸边，慢慢卷起来，发黄，发黑，化成灰烬。他看着那些灰烬在烛台上散开，轻轻吹了一口气，灰烬飞起来，落在桌上，落在地上，落在他袖子上。他拍了拍袖子，走到椅子边坐下。
等。只能等。等天亮，等消息，等那些人告诉他——死了，都死了