他们走了三天。

三天里，翻过两座山，蹚过一条溪，绕过三个设卡的山口。

凌风在岔路口布了四次疑阵——折断反方向的树枝，在溪水里踩出逆流的脚印，把沾血的布条挂在通往西边绝壁的枯枝上。

每一次都足以让追兵多绕半天弯路。

黎月看着他蹲在地上布置假痕迹的样子，忽然觉得有点好笑。

这男人在罗刹堂是杀人不眨眼的左刃，此刻却像个在自家田里布稻草人的老农，动作熟练得过分。

“你以前干过这个？”她靠在树干上，声音还有些虚。

“干过。”

凌风站起来，拍了拍手上的泥，“每次任务，都要给自己留一条退路。

他们以为我习惯走直线，其实我最擅长的是绕路。”

“那你现在在绕什么。”

凌风看了她一眼。“绕一个能让你歇脚的地方。”

第四天傍晚，他们走到了山坳尽头。

面前是一片平缓的山坡。

坡上散落着几户农家，炊烟在夕阳里升起，细细的，软软的，像是从陶罐里倒出来的米汤。

坡下是一条浅溪，水声细碎，几个孩子正蹲在溪边捞蝌蚪，裤脚卷到膝盖，笑声被风送上来，零零落落，听不真切。

更远处是大片的麦田，麦子还没熟，青黄相间，风一过，翻成一层一层的浪。

黎月站在坡顶，一只手扶着凌风的胳膊，另一只手不自觉地攥紧了衣角。

不是紧张——是不知道该用什么表情面对这片景色。

她在罗刹堂待了十几年，见过无数种天光——黎明前埋伏时的鱼肚白，月夜刺杀时的银灰，暴雨中逃亡的铅黑。

她从没见过这样的天色——淡金色的，暖洋洋的，像老太太灶台上那盏油灯的光，把整个山坡都罩进一层薄薄的蜜里。

田埂上有个老农扛着锄头往家走，远远地看见他们两个，居然抬手打了个招呼，像是在招呼自家晚归的晚辈。

黎月愣了一瞬，然后慢慢抬起手，也挥了一下。

动作很轻，很慢，像是第一次学会挥手这个动作。

凌风侧头看她，嘴角微微动了一下——是他那种极淡的、几乎看不出来的笑。

“怎么了。”

“没怎么。”

黎月放下手，声音很轻，“就是觉得——这里的人，不用躲。”

他们在村尾找到一间空置的旧屋。

土墙，茅草顶，窗户破了半扇，门槛上积着厚厚的灰。

凌风推开门，屋里只有一张木板床、一张歪腿的桌子，墙角堆着几捆干草。

蛛网从房梁上垂下来，被穿堂风一吹，轻轻晃。

和罗刹堂的石屋一样简陋，但不一样——这里有窗，有光，有风吹进来时带着的麦秆香。

“今晚就住这儿。”

凌风把外袍脱下来铺在木板床上，“我去溪边打点水。你先歇。”

他转身要走，黎月拉住了他的衣袖。

“你肩膀上的伤还没好，别折腾了。”

凌风低头看了一眼自己肩头渗血的绷带，又看了一眼黎月拉着自己衣袖的手。

“……行。”

他挨着她坐下来。

两个人并肩坐在床板上，背后是斑驳的土墙，面前是半扇破窗。

窗外是层层叠叠的麦田，夕阳正从麦尖上滑下去，把最后一道光洒在溪面上，碎成满河的碎金。

远处那几个捞蝌蚪的孩子还在笑，笑声被风切成断断续续的音节，飘到这间破屋子里的时候已经轻得像耳语。

黎月轻轻靠在他肩上。

不是累了——是想靠。她的右手覆在小腹上，拇指无意识地轻轻摩挲着那层粗布。

“在想什么。”凌风的声音从头顶传下来，低沉的，胸腔微微震动，震得她耳朵发痒。

“在想——这个孩子要是生在这里，应该能活着。”

凌风没有说话。

他的手覆上她搭在小腹上的那只手，掌心干燥而温热。

过了很久，久到太阳彻底沉下山脊，屋子里只剩下暮色和远方的炊烟，他才开口。声音很轻，像是怕吵醒什么东西。

“不是活着。是好好活着。”

黎月闭上眼睛。

好好活着。她这辈子从来没想过这四个字。

在罗刹堂，活着就是完成任务，活着就是站到最后一刻，活着就是不被拖走。但“好好活着”——她没想过。

现在她想了。她的嘴角弯起来，很轻，很浅，像窗外麦田尽头的最后一道晚霞。

第二天早晨，黎月醒来的时候，凌风已经起了。

他蹲在门口，用溪水和泥巴把她那双磨破了底的布鞋补了一遍——鞋底加了厚厚一层草垫，鞋帮上裂开的口子用麻线缝紧了。

他的手指很粗，缝鞋的动作却意外地细致，每一针都拉得紧紧的。

黎月靠在门框上看他。

晨光从他背后打过来，把他低着头的侧脸切成明暗两半。