“你怎么了？”江祁的声音在抖，“怎么摔的？摔哪儿了？疼不疼？”

宋辞抬起头，看着他的眼睛。

“没事。”他说。声音很轻，很平静。和平时一样。

他让江祁看见的是一个安静的、受了伤的、需要被照顾的人，那个从二楼跳下去的人，那个嫌自己摔得不够狠、爬起来又摔了好几次的人，那个看着自己的血笑出来的人——那个宋辞，只在那二十三阶台阶上活着。

江祁不会知道的，永远。

宋辞靠在江祁肩上，闭上眼睛，江祁的手臂环着他的肩膀，很紧，紧得像是怕他再碎一次。

宋辞把脸埋在江祁的颈窝里，他的嘴角又翘起来了，江祁看不见。

“别哭。”宋辞说。“我没事。”

他的声音是温柔的，和平时一样。

江祁抓住他的手，握得很紧。

“去医院。”他说，“不，先去医务室，医务室近，走。”

他拉着宋辞往外走，宋辞被他拉着，一瘸一拐地跟在后面，江祁走得很急，但步子很小，怕他跟不上。

“你慢点。”宋辞说。

江祁没说话，他握着宋辞的手，握得很紧，紧得像是怕他再摔一次。

他们走过操场的时候，有人看了他们一眼，江祁没注意，宋辞注意到了，他的嘴角微微翘了一下，很轻，很淡，像是水面被风吹皱了一下。

医务室

校医是个五十多岁的阿姨，戴着老花镜，看见宋辞的伤，皱了皱眉。

“怎么摔的？”

“从楼梯上摔下来了。”宋辞说。

校医看了看他的膝盖，按了按，又看了看他的手肘，翻了翻他的手掌。

“骨头应该没事，但最好去拍个片子。”她一边消毒一边说，“你们这些年轻人，走路不看路，楼梯上都能摔成这样。”

江祁站在旁边，嘴唇抿得紧紧的，一言不发，他看着校医用碘伏给宋辞的伤口消毒，看着宋辞的手指在消毒棉碰到伤口时微微蜷了一下，他的眉头皱得更紧了。

“疼吗？”他问。

宋辞看着他。

“不疼。”他说。

江祁不信，但他没说什么。